Gasto os dias de inverno

na tua mão macia

do cotovelo ao sovaco

passo na floresta

Abro a porta 

Buracos negros

Cicatrizes

Linhas rectas e curvas

Novelos de arame farpado

escondem maciços

de ferro forjado.

Manchas negras na pele

Intransponíveis

Não são borrões

Não são imperfeições

São ocasiões.

Não há miragens.

Nem ilusões.

Há galáxias e corações.